Вчера иду по своему - почти игрушечному Ростову* - и думаю мысль, которая мне пришла еще в Питере. Чтобы жить полной жизнью в городе, в котором ничего не происходит, надо быть очень сильным, надо быть очень очень сильным. Тут надо все делать своими руками, вырывать у рутины прекрасное, бороться каждый день за себя как личность, за интересы, создавать все на пустом месте, своими силами, руками, умом.

В больших городах ты всегда избалован событиями, людьми, которые уже до тебя заинтересовались, продумали, устроили - приходи и присоединяйся. И все. Только руку протяни. В этом не меньше волшебства.

Почему такие люди как я с ужасом вспоминают свои небольшие не столичные городки... потому что они слабы, трусливы, малодушны. Они прекрасно осознают и не верят, что им удастся строить что-то самим, строить в местах для этого малоприспособленных, строить без навыков и без талантов. Им останутся лишь воздушные замки. А это не жизнь.


* - второй день не отпускает ощущение, что я Гулливер в городе лилипутов (в прямом смысле слова в масштабе). Все что казалось высоким, большим, обширным - превратилось в городок сделанный из пластмассы и картона в гараже героя рассказа Филиппа Дика. И хожу здесь я очень осторожно, чтобы не смять угол бумажного дома, не отколоть по неосторожности детальку от пластиковой машине, не уронить вазу с игрушечными фруктами.

Как же тут жить. И как же сюда возвращаться...